Une actrice du réel qui s’aventure enfin du côté du merveilleux
Dans le paysage audiovisuel coréen, certaines actrices inspirent d’abord la confiance avant même de susciter la curiosité. Ra Mi-ran fait partie de cette catégorie rare. Depuis des années, le public sud-coréen l’associe à des personnages ancrés dans le quotidien, à des figures de mères, de voisines, de femmes de caractère ou de travailleuses ordinaires, toujours saisies avec une vérité de ton qui échappe à l’emphase. C’est précisément pour cette raison que son arrivée à la tête de « La Boutique aux friandises étranges » — adaptation en prise de vues réelles de la série littéraire japonaise connue en Corée sous le titre « Jeoncheondang » — mérite davantage qu’une simple note de casting. Elle dit quelque chose de l’état du cinéma coréen, de ses tentatives de diversification, et de sa manière de penser le public familial.
Lors d’une avant-première organisée à Séoul, dans le quartier de Gangnam, Ra Mi-ran a expliqué avoir accepté le projet par désir de faire de la fantasy. La formule peut sembler simple, presque légère, mais elle a un poids particulier venant d’une comédienne dont la carrière s’est bâtie sur des partitions réalistes. En insistant aussi sur le fait qu’il s’agissait d’un récit « beau » et « chaleureux », l’actrice a donné le ton : ici, le fantastique ne cherche pas d’abord à sidérer ou à assombrir, mais à consoler, à envelopper, à transformer les blessures ordinaires en paraboles accessibles aux enfants comme aux adultes.
Pour un lectorat francophone, on pourrait dire que le pari s’éloigne des grandes machines de fantasy à l’anglo-saxonne pour se rapprocher d’une tradition plus intime, quelque part entre le conte moral, la fable familiale et le cinéma de transmission. Il ne s’agit pas de bâtir un univers tentaculaire à la manière des franchises mondiales, mais de faire surgir l’extraordinaire au coin de la rue, dans un commerce étrange où l’on vient chercher un bonbon, une solution, un espoir. Cette modestie apparente est peut-être la clef du projet. Elle rejoint une attente très contemporaine : celle d’histoires capables de parler du soin, de la peur scolaire, de la fatigue des familles et des rêves d’enfants sans renoncer pour autant à la magie.
Dans une industrie sud-coréenne souvent observée depuis l’Europe à travers ses thrillers, ses drames sociaux nerveux ou ses séries de survie, ce déplacement vers le fantastique familial mérite d’être suivi de près. Il ne s’agit pas seulement d’un changement de registre pour une vedette aimée, mais d’un test grandeur nature pour un genre qui reste moins fréquent au cinéma que dans l’animation ou dans la télévision jeunesse.
Un best-seller transnational, déjà éprouvé par des millions de lecteurs
L’autre donnée essentielle est la solidité de l’œuvre d’origine. « La Boutique aux friandises étranges » s’appuie sur une série de romans jeunesse de l’autrice japonaise Reiko Hiroshima, dont le succès dépasse de loin le cercle des lecteurs spécialisés. Avec plus de 11 millions d’exemplaires vendus dans le monde et plus de 2 millions en Corée du Sud, la franchise appartient déjà à cette catégorie d’histoires dont l’imaginaire a été validé par plusieurs générations d’enfants, de parents et d’enseignants. Dans le monde de l’édition jeunesse, de tels chiffres n’ont rien d’anodin : ils indiquent non seulement une forte reconnaissance commerciale, mais aussi une capacité à franchir les frontières culturelles.
Le principe est d’une limpidité redoutable : une boutique mystérieuse propose des friandises dotées de pouvoirs singuliers à des visiteurs porteurs d’un vœu, d’un manque, d’une détresse ou d’un désir trop grand pour leur âge. Derrière cette mécanique presque enfantine se cache une structure narrative particulièrement efficace. Chaque bonbon, chaque gâteau, chaque confiserie agit comme un révélateur moral. Il ne s’agit jamais seulement d’obtenir ce que l’on veut ; il faut aussi mesurer le prix du souhait, ses effets inattendus, la responsabilité qui accompagne l’accomplissement du désir.
Ce dispositif rappelle à bien des égards la longévité des contes européens. Qu’il s’agisse de Perrault, d’Andersen ou de certaines traditions populaires transmises du Maghreb à l’Afrique de l’Ouest francophone, les récits qui traversent les générations sont souvent ceux qui partent d’un objet simple — une clé, une galette, une lampe, une promesse — pour parler en réalité de choix, de manque et de croissance. La force de « Jeoncheondang » tient à cela : sous son vernis sucré, l’histoire repose sur une grammaire universelle. On entre par la gourmandise et le merveilleux, mais on y reste parce que l’œuvre parle de la peur de perdre un parent, du besoin d’être accepté, de la honte, de la jalousie ou du rêve de réussir.
Pour le cinéma coréen, adapter une œuvre aussi connue est un avantage, mais aussi une contrainte. L’avantage est évident : le public connaît déjà le concept, et une partie de l’audience viendra avec une familiarité affective. La contrainte l’est tout autant : il faut faire exister un monde que les lecteurs ont déjà imaginé, sans se contenter d’en offrir une illustration scolaire. Toute adaptation se joue dans cet espace fragile entre fidélité et réinterprétation. En choisissant une actrice comme Ra Mi-ran, la production semble indiquer qu’elle mise moins sur l’esbroufe visuelle que sur l’épaisseur émotionnelle.
Le pari de l’omnibus : des petits drames intimes plutôt qu’un grand spectacle
L’une des spécificités du projet tient à sa structure. Le film est construit autour de plusieurs récits de visiteurs qui franchissent la porte de cette boutique pas comme les autres. Parmi les intrigues évoquées, on retrouve l’enfant qui souhaite guérir sa mère malade, celui qui veut échapper au harcèlement, ou encore le jeune pianiste obsédé par la performance. En Corée du Sud, ces situations ne relèvent pas du décor anecdotique. Elles renvoient à des réalités sociales très identifiables : la pression scolaire, la compétition artistique, la solitude des enfants, les inquiétudes liées à la maladie d’un proche.
Ce format en épisodes reliés par un même lieu et une même figure centrale possède une grande souplesse. Là où un récit classique suit un héros principal sur la durée, l’omnibus permet de faire entrer des spectateurs différents par des portes différentes. Un enfant se reconnaîtra peut-être dans l’angoisse d’être mis à l’écart à l’école ; un adolescent dans la peur de ne pas être à la hauteur ; un parent dans le vertige de la maladie ou de la protection. C’est une stratégie narrative particulièrement pertinente pour un film familial, car elle multiplie les points d’identification sans enfermer le récit dans une tranche d’âge unique.
Ce choix comporte néanmoins un risque : celui de la dispersion. Pour qu’un film à sketches fonctionne vraiment, il faut un centre de gravité. Dans le cas présent, ce centre semble être la boutique elle-même, mais surtout celle qui l’incarne. Dans la culture coréenne, ce type d’espace quasi magique — un lieu à la fois ordinaire et hors du monde — possède une fonction symbolique forte. Il devient un sas, un endroit où l’on dépose ses frustrations avant de repartir transformé, parfois réparé, parfois mis face à soi-même. Si l’on devait chercher un équivalent familier pour le public français, on pourrait évoquer la manière dont certains contes ou romans jeunesse installent un commerce, un grenier, un kiosque ou une librairie comme frontière entre le réel et l’imaginaire.
Ce n’est donc pas la taille du monde raconté qui fera la singularité du film, mais sa capacité à prendre au sérieux les détresses minuscules. Dans une époque saturée d’histoires de fin du monde, voilà un geste presque contre-cyclique : rappeler qu’un drame d’enfant peut être immense sans qu’il soit nécessaire de convoquer l’apocalypse. Pour beaucoup de spectateurs, notamment dans les familles urbaines de Séoul, de Paris, de Bruxelles, de Dakar ou d’Abidjan, cette échelle émotionnelle sera sans doute plus parlante que les grands combats abstraits.
Ra Mi-ran, ou comment crédibiliser l’impossible
Le choix de Ra Mi-ran apparaît alors comme le cœur stratégique du film. Dans le cinéma coréen contemporain, l’actrice s’est imposée comme l’une de ces interprètes capables de donner du poids à chaque scène par la seule justesse de leur présence. Elle n’appartient pas à la catégorie des stars que l’on engage seulement pour leur éclat, mais à celle des actrices qui apportent un supplément d’âme, une humanité immédiatement lisible. Or, dans un récit fantastique destiné à un large public, cette qualité est décisive : si l’on croit à la personne, on finit par croire au monde qui l’entoure.
Le défi de la fantasy en prise de vues réelles est souvent là. Les effets spéciaux, les accessoires et les décors peuvent créer la surprise, mais ils ne suffisent pas à susciter l’adhésion affective. Pour qu’un spectateur accepte qu’un bonbon puisse changer une vie, il faut d’abord qu’il reconnaisse la vérité de la souffrance ou du désir qui motive ce geste. C’est dans cet écart entre l’irréel et le sensible que Ra Mi-ran peut faire la différence. Son jeu, généralement très concret, très terrien, peut servir de pont entre l’étrangeté du concept et la chaleur de l’expérience humaine.
Il faut aussi mesurer ce que sa présence dit du positionnement du film. Avec une actrice de cette envergure, la production signale qu’elle ne vise pas uniquement le jeune public. Les enfants entreront peut-être par la promesse des friandises magiques ; les adultes, eux, peuvent venir pour la comédienne, pour ce qu’elle apporte d’épaisseur, d’ironie, de gravité douce. C’est un point essentiel pour la réussite commerciale d’un long métrage familial : un film de cette nature ne fonctionne vraiment que s’il offre plusieurs niveaux de lecture. Les plus jeunes y voient l’aventure et la magie ; les plus âgés y lisent un commentaire discret sur les blessures ordinaires de la vie collective.
Dans l’espace francophone, cette stratégie n’est pas inconnue. Beaucoup de succès populaires, en France comme en Belgique, doivent leur longévité à cette capacité à parler à plusieurs générations à la fois. Mais la Corée du Sud, elle, n’a pas encore consolidé au cinéma une grande tradition de fantastique familial en prises de vues réelles comparable à celle d’autres marchés. Si « La Boutique aux friandises étranges » trouve son public, il pourrait contribuer à légitimer davantage ce créneau.
Une sensibilité coréenne face à un matériau universel
Ce qui rend également le projet intéressant pour les observateurs de la Hallyu, c’est sa dimension d’hybridation culturelle. Le matériau d’origine est japonais, le public de départ est transnational, mais l’adaptation choisit d’en faire une proposition pleinement coréenne par ses visages, son rythme, sa sensibilité et sa manière d’ordonner les émotions. Depuis plusieurs années, la vague culturelle coréenne a démontré sa puissance dans des registres très variés : K-pop mondialisée, séries historiques, thrillers sociaux, romances de plateforme. Le défi n’est plus seulement d’exporter un produit coréen, mais d’absorber des références extérieures pour les réinterpréter avec une identité locale forte.
C’est là que la notion de « localisation » prend tout son sens. Adapter n’est pas recopier. Dans le contexte coréen, les récits liés à l’école, à la famille ou à la réussite ne résonnent pas exactement comme ailleurs. Le poids des examens, l’intensité de la concurrence éducative, la centralité de la cellule familiale et le rapport à la réussite collective y produisent une texture émotionnelle spécifique. Lorsqu’un jeune personnage souhaite mieux jouer du piano ou sortir d’une situation de harcèlement, le spectateur coréen ne lit pas seulement une intrigue individuelle ; il y perçoit souvent les mécanismes plus vastes d’une société de performance.
Pour un public francophone, il est utile de rappeler que cette pression scolaire en Corée du Sud est un motif récurrent du cinéma et des séries. Elle ne se limite pas au cliché des longues heures de révision : elle touche à l’identité, au statut social, à la place dans la famille. Dans ce cadre, l’idée d’une boutique offrant des raccourcis magiques peut être lue comme une métaphore puissante du désir d’échapper aux contraintes du réel. De la même manière, la volonté de guérir une mère ou de se débarrasser d’une humiliation à l’école ne relève pas seulement du conte ; elle touche à ce que l’enfance a de plus concret et de plus brutal.
Cette alliance entre universel et local explique pourquoi l’histoire peut voyager. Les sentiments sont immédiatement compréhensibles partout, mais la mise en scène, elle, portera la signature coréenne. C’est souvent dans ces nuances que se joue la réussite internationale d’une œuvre : un récit suffisamment accessible pour franchir les frontières, mais assez enraciné pour ne pas perdre son caractère.
Le manque de fantasy familiale au cinéma coréen, et ce que ce film peut changer
En Corée du Sud, le grand spectacle s’est longtemps imposé par d’autres voies : films policiers, catastrophes, récits historiques, drames de vengeance, ou plus récemment productions portées par des univers de plateformes. Le fantastique familial, lui, a souvent trouvé un refuge dans l’animation, dans la littérature jeunesse ou dans les séries, plutôt qu’au cinéma commercial. Cette relative rareté confère à « La Boutique aux friandises étranges » une place particulière. Le film arrive sur un terrain encore peu occupé, là où l’offre demeure plus limitée que dans d’autres industries culturelles.
Cette situation peut se révéler un handicap comme une chance. Un handicap, parce qu’il faut convaincre un public peu habitué à voir ce genre de proposition sur grand écran. Une chance, parce que la rareté crée aussi l’événement. Dans un marché saturé de propositions agressives, violentes ou très concurrentielles, un film qui revendique la chaleur, la douceur et la consolation peut se distinguer par simple contraste. À une époque où même les œuvres destinées aux jeunes spectateurs sont souvent happées par la logique de la franchise et de l’hyperstimulation, l’idée d’un récit plus apaisé, fondé sur l’écoute des douleurs intimes, possède une valeur presque politique.
Pour le public francophone d’Afrique, cette donnée est loin d’être secondaire. Les contenus coréens circulent aujourd’hui largement via les plateformes et les réseaux sociaux, mais ils sont encore souvent perçus à travers des formats bien identifiés : dramas romantiques, thrillers, émissions musicales, séries historiques. Un film comme celui-ci peut contribuer à élargir l’image de la production coréenne, en rappelant que la Hallyu n’est pas seulement affaire d’icônes pop ou de scénarios à rebondissements, mais aussi de récits familiaux porteurs de valeurs de soin, d’écoute et de réparation.
Dans l’Hexagone aussi, où les publics redécouvrent régulièrement les cinémas asiatiques par vagues successives, cette proposition pourrait toucher un spectateur en quête d’autre chose qu’un simple exotisme. La promesse n’est pas celle d’un folklore importé, mais d’un récit émotionnellement lisible, qui fait confiance à la sensibilité du public plutôt qu’à la surenchère.
Ce que cette sortie dit de la Hallyu en 2025 : diversification, maturité et reconquête des familles
Au fond, l’intérêt de cette sortie dépasse le cas de Ra Mi-ran ou même celui de l’adaptation d’un best-seller. Le film intervient à un moment où la culture coréenne cherche à consolider son rayonnement en multipliant les formes plutôt qu’en répétant les recettes gagnantes. La Hallyu est entrée dans une phase de maturité : elle ne peut plus se contenter d’exporter quelques genres dominants ; elle doit démontrer qu’elle sait occuper toute la chaîne culturelle, du blockbuster au conte pour enfants, du drame d’auteur à la fable intergénérationnelle.
« La Boutique aux friandises étranges » s’inscrit précisément dans cette logique de diversification. Il ne s’agit pas ici de conquérir le monde par l’effet de choc, mais par la nuance, par la circulation d’émotions traduisibles et par l’installation de visages capables de rassurer le spectateur. En cela, le film rejoint une tendance plus large du soft power coréen : l’idée que la diffusion internationale ne repose pas seulement sur l’exceptionnel, mais aussi sur la capacité à rendre familiers des codes culturels locaux.
Si le pari fonctionne, il pourra ouvrir un espace nouveau pour le cinéma coréen grand public : celui d’histoires familiales fantastiques, portées par des interprètes reconnus et conçues comme des expériences communes entre enfants et adultes. Dans de nombreuses cinématographies, ce segment est un pilier discret mais essentiel, car il crée des spectateurs sur la durée. Il fidélise les familles, renouvelle les habitudes de salle et nourrit une mémoire collective. La Corée du Sud, en investissant plus clairement ce terrain, pourrait ainsi combler un manque tout en enrichissant son image internationale.
Reste bien sûr la question décisive : le film saura-t-il transformer sa belle promesse en émotion durable ? Toute œuvre de fantasy familiale repose sur un équilibre délicat. Trop de morale, et le récit se fige. Trop de merveilleux mécanique, et le cœur s’éloigne. Le succès dépendra de la finesse avec laquelle la mise en scène fera dialoguer les friandises enchantées et les plaies très réelles de l’enfance. Mais une chose est déjà certaine : avec Ra Mi-ran comme passeuse entre le réel et l’imaginaire, cette boutique coréenne a trouvé une hôtesse capable de faire croire, l’espace d’un film, qu’un peu de douceur peut encore réparer le monde.
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